Agosto se nos va, una vez más. Me levanto con la noticia de la muerte de Francisco Umbral. Mientras desayuno, un tertuliano radiofónico define al escritor como constructor de textos. Me gusta. Yo leía mucho al de Valladolid allá por el final de la adolescencia, que coincidió con el último franquismo y con el comienzo de eso que hemos dado en llamar la Transición. Eran otros tiempos. Supe de Umbral por la contraportada de un periódico regional al que llegaban sus columnas. Su lectura fue un descubrimiento. Más tarde fui leyendo sus libros, esa mezcla de ensayo, pseudonovela y autobiografía, esa especie de prosa poética, de canto a la literatura. Hasta que dejé de leerlo. El tiempo pasa y los gustos e intereses van cambiando. Pero su muerte me trajo el recuerdo de aquel tiempo de agitación y esperanza. Desaparece el autor, aunque nos deja su prosa. Y otro agosto que se va. Un año menos.
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